puede tocar el cielo

A veces me detenía a mirar sus cosquillas, a oler sus miradas. El tiempo se desnudaba, no nos importaba. Era común, casi tan como despeinarnos o pegarnos patadas con las pestañas. Soy un mosquito. Y si ves su sonrisa pedalear en la esquina, es probable que sintonizes el canal. Escupamos juntas, apretó mi mano.
Hoy bajaré las cejas y embarraré de inútil maquillaje mis sentimientos. Seguramente me aleje derrochando pasos, completando el simpatico matiz de una botella vacía. Me preguntó como el humo pasea por tu garganta. Puliré mi burbuja con jarabe de zanahoría, con semicirculos en el aire, bailerines de un cordón desatado. Planearé como escaparte un pico, y al fin, despegar.

nunca diré lo que supongo que debo decir

Las nubes son unas amargas, funfarraneó. Quiso que nos vayamos de ahí, ninguna capucha podría dejar de humedecernos el pelo. Los árboles empezaron a bailar, y el reloj habrá cantado las 12 del mediodía porque un grupo de pibes rajaban de la escuela y el olor a comida de mamá empezaba a acariciar el aire. A mí ni me importo, te digo la verdad, que se caiga el cielo o que nos inundemos de lluvia...cuando uno esta enamorado es así, las cosas que hasta ahi se mostraban importantes pasan a ser menos que un pepino.
Me agarró de la cintura, y me arrastró hasta un techo. Es dificíl para mí escribir estos hechos así con un orden perplejo al del tiempo, con un extasis vulgarmente real, ya le digo. Fuimos a una calesita, o la calesita era mi estomágo...no estoy muy segura de eso. Me hamaque en uno de sus rulos y discutimos otro rato más. Vivíamos en una placita, de eso estoy segura. Viajabamos en bicicletas y dormiamos en colectivos. Nos alimentabamos de café enlatados, y, si las monedas nos alcanzaban, algún que otro chupetín nos dedicaba una sonrisa.
¿Si debes en cuando sufriamos? Y... nada tenía de malo, y tampoco tenía de raro, que se nos hayan roto los corazones, de tantos usarlos. Ahora sí, piense que estoy loca. Sus cartas aparecían en mi guardapolvo. O que de vez en cuando me retuerzo de felicidad al inventar historias. ¡Y mucho más si me las creo! Usted no se da una idea, masturbación de recuerdos, una mínima idea.
Me enrosque en su bufanda y de ahi no quiero salir. ¿Cuantas veces habré aplastado el dentrifico, después de haberle chupado la pija? Sí, con esta boquita digo mamá.
Después dio media valija, y me dejo con el adios en los guantes. Él sabía cuanto me gustaba el otoño, créame.
Ahora que esta al tanto, y que más o menos la pilotea...receteme algo con gusto a frutilla, señor, estas hierbas al sol, cada día, menos efecto. Acuerdesé que soy alergíca al olvido, y que detesto tener que darle la razón. Despegueme todos estos rencores. Corralo a patadas de cada esquina. Saque de mis orgasmos cada una de sus frases, por favor señor.
Nunca creí que el para siempre fuese tan largo.
Nunca creí que cambiar el mundo fuese tan difícil.

el otoño me hará cosquillas

Mientrás uno de tus rulos me guiñaba un ojo, yo simulaba hamacarme entre un par de renglones. Un rayo de sol tropezó con tu frente, y ahi estabamos...tan sólo por estar. El otoño es nuestro, susurraste y en un dosportres me atacaste con un crujido de hojas secas, amarillas de tanta nicotina. Y entonces la panza me revoloteó y sentí otra vez que las sonrisas eran cotidianas. Tan cotidianas como los chupetines o un pedacito del todo estará mejor. Abre tu mente al sol. Pero en el momento menos esperado, me acariciaste con un beso, de esos tan lindos cuando están y tan agríos cuando no, de esos tan tanto y tan poco. Talvéz mañana asomes tus dedos en algún bolsillo de mi guardapolvo, talvéz el viento me haga cosquillas mejor que vos. Seguramente porque en tus palabras, los ruidos se hacen colores.

Y no seremos los inmaduros.

Sigamos con la búsqueda:
de alguna mueca en tu hombro,
de alguna nube con forma de nube,
de esa frase que empieza en punto.

Escondamos cuanto sueño se nos ocurra
en paredes eternamente frías.
Olvidando lo que nadie ya recuerda,
recordando lo que nadie ya olvida.

Qué aún todavía tenemos:
aire artificial para respirar,
y un par de televisores para soñar.
Cuando en realidad sólo necesitamos, no necesitar.

Todo mientras se enfrían
unas cuantas palabras
que alguna tarde de otoño
pusimos en manos de la inocencia.

Qué las cosquillas sin carcajadas
son como las uñas sin comida.
Siempre y cuando toda discusión
termine con una sonrisa.

Tu vida esta girando en un cambio radical.
Y yo no voy a subirme a ningun trompo,
ni ninguna calesita, ni a ningun sombrero.
Ni nada que me haga cambiar de mi estado vegetal.

Que terrible impotencia asegurada.
Que griseabundo dolor de panza.
Que carajo es lo que nos pasa.
Que tanto, qué.

Quizá todo por dentro, tiemble.
Y su vientre huele a confusa confusión.
Quizá anda a la mierda sea todavía te quiero
Y que todo sigue como mil siglos atrás.

O qué sentido tiene:
Subite los pantalones
cuando desde la ventana se ve
-Qúe el mundo está en pelotas-

Nunca se sabrá como se debe contar esto...

"No nos pidas la fórmula que pueda abrirte mundos,sí alguna sílaba perdida y seca como una rama. Hoy solo esto podemos decirte, Aquello que no somos, aquello que no queremos."

Corre rápido pero a su tiempo, no te apures y no dejes pasar el tiempo, a su tiempo. No es nada fácil, tené cuidado. Los amigos preguntan: ¿Estas bien? Hay que levantarse, pero como duele... Te duelen las rodillas, la pierna, el culo, la mente, la lapicera. Y como vale fingir que no duele, o que duele más aún si sos como Maria del Carmen. Pero ojo: que fingir no te cambie, que fingir no te confunda, que fingir no te haga mas fuerte Pero ojo: que si molesta tiene que molestar, no esta escrito, pero es la única forma de saber que se siente. (maldita suposición) Pero ojo: al mostrarte débil, al esconderte, al "no me importa". El odio vale, eso si, ¡carajo!.

Y a medida que se nos arrugan las uñas nos vamos acostumbrando a este asfalto. Es decir...uno se aferra a las pequeñas porquerias que consiguió y se calla, se calla para no perderlas. Y eso es sobrevivir. Aguantar, callar y sobrevivir...vaya ley de la vida. Y si, seguis pensando en que no que vas a conseguir lo mas que puedas...todo lo que este a tu alcanze. Que no te vas a callar un carajo nada. ¡Escupelé-escupelé le digo!...baja la vista que la resignación se frota las manos. La ignorancia come polenta. Y la mayoría no llega tarde a sus citas.

LO PROHIBIDO ES OBLIGATORIO

¿Cómo es, entonces, que la sociedad tiene el derecho de matar en legítima defensa de la salud pública? ¿Acaso no integran los homicidas, delincuentes, ladrones, políticos, empresarios y cualesotro que cometa un crimen la sociedad?

Sabes, el mundo ya no es mundo. Y tu libertad no es más que el zapping.

Volvé a la cama y desvestite rápido, que con suerte, te curtirás a Pampita Salazar, con sus labios de goma eva, sus tetas largas hasta las rodillas, su cerebro de telgopor, que al fin y al cabo no incluye pilas.

Enjabónate los ojos, terminando con cuantas cualesquiera que sean las lagañas en vano.

Inhala una gran bocanada de bostezo que acabe con el miedo de la calle.

Volvé a la almohada. Que el miedo a la noche sin pastillas para dormir; y el miedo al día sin pastillas para despertar te necesitan conciente y relajado.

Encendé el televisor. Qué la digestión de los que no les tienen miedo al hambre, le tienen a la comida; es imposible sin un buen programa conventillero.

Ya deja de hacerle caso a lo literal, cuando en tu vida no leíste más que Caperucita y los siete enanitos.

Cuando no te quede ni un cigarrillo por ver consumirse. Ni un pastito por romper, cuando: Pégate un tiro con una palabra, que para aferrarnos al hoyendía ya somos muchos. Y que la resignación es una marcha en contra. En contra de la contra.

Punumatopeya

Probablemente sea mejor callar: el silencio otorga, niega y hasta calla. Pero inútilmente yo no quiera todo, nos hacen jodidos, y que sea mejor una de esas respuestas que te tironean repitiendose, y así existiendo. Darnos cuenta, al cruzar el espasmo que crecer en realidad no sea más que adaptarnos a un mecanismo que siempre criticamos. ¿Sabes que tan ilógico es lo más gracioso? El creer que al entendernos somos iguales. O cuantas porciones de tarta de verdura entran en tu mente que no olvida, que nubla la vista. A vos te faltan libros, guachín, mirá que vas a ir a la policía con tres años menos hasta participas de Grande Pá, o de Almorzando con Susana Tinelli, que joder.
Probablemente sea cierto eso que caimos mal, que estamos en una fea época o que no tenemos mucho por hacer caminando, pero todavía respiramos o nos fumamos un café. ¿Sabes que también? A vos te faltan huevos y un micrófono. Creo que esas cosas nos faltan a todos los escritores. En realidad es pura parajoda, esto de considerarse una escritora...creo que tiene más resonancia que cagona. Esto es un recurso, como limpiarse los mocos con carilinas de metal o pintar con aerosoles las calles para creer que hacemos algo para la sociedad. En realidad todo es un puro complot, pero ya que estamos larga vida a los escritores, a las carilinas y a los aerosoles.


A mi peinado a lo Denis...