Y no seremos los inmaduros.

Sigamos con la búsqueda:
de alguna mueca en tu hombro,
de alguna nube con forma de nube,
de esa frase que empieza en punto.

Escondamos cuanto sueño se nos ocurra
en paredes eternamente frías.
Olvidando lo que nadie ya recuerda,
recordando lo que nadie ya olvida.

Qué aún todavía tenemos:
aire artificial para respirar,
y un par de televisores para soñar.
Cuando en realidad sólo necesitamos, no necesitar.

Todo mientras se enfrían
unas cuantas palabras
que alguna tarde de otoño
pusimos en manos de la inocencia.

Qué las cosquillas sin carcajadas
son como las uñas sin comida.
Siempre y cuando toda discusión
termine con una sonrisa.

Tu vida esta girando en un cambio radical.
Y yo no voy a subirme a ningun trompo,
ni ninguna calesita, ni a ningun sombrero.
Ni nada que me haga cambiar de mi estado vegetal.

Que terrible impotencia asegurada.
Que griseabundo dolor de panza.
Que carajo es lo que nos pasa.
Que tanto, qué.

Quizá todo por dentro, tiemble.
Y su vientre huele a confusa confusión.
Quizá anda a la mierda sea todavía te quiero
Y que todo sigue como mil siglos atrás.

O qué sentido tiene:
Subite los pantalones
cuando desde la ventana se ve
-Qúe el mundo está en pelotas-